*
într-un spaţiu închis, al ecoului,
dai totul pe timp:
demult nu mai ai jaluzele la ferestre, dar, culmea,
nicio rază de soare nu-ţi deranjează dimineţile
uşile-au devenit inutile,
aşa că le-ai amanetat
dar, la fel de bizar,
niciun prieten nu-ţi mai calcă pragul,
niciunul dintre vecinii, care se uitau cândva şi pe gaura cheii,
nu mai aruncă vreo privire
ai dat cărţile: nu mai accepţi povestiri concrete,
în spaţiul prelungit la infinit, diluat ca o cafea
în care abia de s-au turnat, zgârcit,
câteva fire de substanţă
masa de scris, cerneala şi cele câteva foi mâzgâlite,
au avut acceaşi soartă;
însă cel mai greu te-ai despărţit de iubită,
care a coborât din trenul difuz către neant
intrigată, dezamăgită, înşelată
eşti uscat ca o trestie, îmi spune,
săruţi zilnic tălpile unei divinităţi imaginare
aş vrea să te sun, să te trezesc din strania reverie,
dar cineva ţi-a tăiat cablul de la telefon
şi nici curent nu mai ai în sonerie..
omul inchis intre patru pereti fara vlaga, care secatuit de puteri isi expune ramasita ecoului artistic, dar in zadar, foile acum sunt aruncate intr-un cos de gunoi de pe marginea neantului... frumos...:)
RăspundețiȘtergere